La mirada animal

Si empezase a 

entender el tiempo

la existencia dejaría 

de ser prisión

y yo retornaría

a aquel estado

que ahora añoro 

en mis horas más 

solitarias.

Entonces sería yo

un animal, quizás un tigre

de ojos verdes y profundos,

                                                 deseante.

Y eventualmente, 

solo 

eventualmente,

me atravesaría

la razón.

Tacto

Es recomendable mirarlo con audífonos o con buenos parlantes.

Agua celeste

Sube como el mercurio
en el termómetro,
el pavimento se desprende
y flota como
bencina,
los canteros de la
9 de julio son un páramo
cuyas plantas ofician
de escenografía,
tan poco creíbles,
desde su transplante
están muriendo,
y el cantero y la 9,
y los autos y los
policías que toman
apuntes de cuanta chapa-
patente
ven.
Todos, todos,
son Buenos Aires que abre,
enormes, sus fauces
covocando a la

tormenta,
que aún no
se desata.

Que ahogo
gris,
reseca tierra se levanta y
lastima los ojos.
Debajo de la autopista
improvisan su vida
unos (h)unos y
unas sábanas
improvisan
puertas.

Como se desgarra
la postura humana
Alarido, desbocado,
último esfuerzo,
soplo de esperanza,
por seguir arrastrándose
en la pena placentera
de ser atravesado
por la existencia.

Alcantarillas

Que inesperada
soledad. Ésta
que ha traido consigo
el calor y
la humedad
nocturna de
esta agónica
primavera
porteña y yo tan
ciudadano anónimo.
Soy tan
de
acá.
Soy tan
solo.
Un solo soy.
Me duelen los
ojos que han dejado escapar
vidriosos toda mi
recurrente
nostalgia
en cada una de mis
miradas de hoy.


En ciertas personas,
amigos, familias,
historias. Reconozco
al que fui que
se esclarece por el
contraste, figura y
fondo, del que
ya no soy.

y me pregunto sí
esta sangre que ahora
circula, licuada.
Se licuaba igual antes
de este inminente
verano.

O si estos mis ojos conocieron
ya el violeta jacaranda
veranos atras.

Si yo ya fui, o
si es que solo ahora soy,
el que seré o
ni eso.

Negro

Qué sentido oscuro
se esconde en
aspirar a ser de una manera
si solo se es
lo que se es.
Qué ridículo me
suena el sentido
del vocablo
planear.
Que oscuridad
me ha atrapado.

Secreto

De la infidelidad
adoro el infame
puñal en la espalda.
Las manos furtivas
buscando paz
en un cuerpo ajeno.
La taquicardia, el
riesgo.
Adoro la piel
que huele a otro,
la certeza de
hacer lo
prohibido.
Eso,
sin duda,
me calienta.

Esos pasillos,
baños, esas
puertas, penumbras,
que todo saben y
conciben los secretos
más perversos,
eso me calienta.

La infidelidad,
me temo,
me calienta.

Persiana

El azar a determinado
esta angustia fugitiva
en mí.
Su presencia no es
mí mérito.
Es, quizás, mi alma
una estación de su pasaje.

Creí era tristeza,
la opresión del pecho
la desaparición del espacio
vital.

Esta angustia me es
ajena en su
origen.
Me es falsa en su génesis
pero tan cierta en
la mañana solitaria
de persiana baja y
melodías sensibles.

No es queja,
es
solamente
mi manera de
ser triste.

Ceniza en una ochava

Hay una esquina,
hay un platano,
hay ruido de autos,
pasa un flete y
ladra, aulla, un perro
mientras flota
la ceniza del cigarrillo
(de un transeunte)
en el aire atravesado
por un haz de luz caprichoso.

Todo ¿sucede/pasa? mientras
la ciudad murmura
en sus bares.

Cine mudo

El subtexto de
la cotideaneidad
es:
"no te veo,
no me importas"

Girondo ya escribió
sobre el NO y
yo ahora lo
envidio.

La calle es el puro
NO.

La cara en la ventana
el rostro polarizado
del sobrevividor que
con indice y pulgar
arma un círculo
perfecto como una
moneda.

No hay egoismo,
hay ceguera y
hostilidad.

Tras las ventanas
hay cine mudo.
Cine triste,
trágico y cómico.

Horizontes cuarteados

Ellos,
los invisibles.
Ellos,
sus voces,
las sombras de
los barrotes.
Ellos,
su odio.

(Nosotros,
su odio.)

Ellos,
el microcosmos,
gris, pérfido, (in)mundo.
Ellos,
el precipicio de los
límites.
Ellos,
su desconexión,
(nosotros).

Ellos,
la rabia,
por la diferencia.
Ellos,
el dolor,
los chivos, la explicación
del aburguesado.
Ellos,
nuestros corderos,
nuestra garantía cívica,
occidental y patética,
para el sueño.

Ellos,
el desgarro,
la visión del
averno.
Ellos,
la última estación
de la desesperanza.

Ellos y su odio
con razón.

(yo,
mi pretendida
inocencia.
yo,
la banalidad
del sufrimiento.
Yo.
el ludismo
desesperado.
Yo,
la corrección
la represa
imperturbable.
Yo,
mi funcionamiento
es el precio que
otros,
tan inocentes como yo,
pagan, sin explicación
"adentro".)

Ellos,
la 31 desde el Rulero.
Ellos,
la prohibida tracción
a sangre.
Ellos,
la convivencia con la
sombra.
El aprendizaje de la
plaza nocturna.

Ellos son,
la realidad de la
interperie.

Ellos,
atemporales,
des-engranados.
O no,
engranadísimos,
por el hijo de puta
mayor.
................
Ellos y yo,
los acreedores
de derechos tan
inciertos como
eufémicos.

Ellos y yo,
atravesados por
el sistema,
ellos y yo
y el improbable
nosotros.

Mi deseo

El sol oblicuo,
se dibuja en tu escote
que es dorado.
Espacio en el que
termina el mundo y
empieza tu desnudez.

Tu piel es a mis ojos,
el sueño, la sonrisa,
mis ganas de
inventarnos una
historia,
un secreto de
escaleras de
emergencia.

Tu estela,
es mi divagación,
mi primer y última
razón para pasarme un
día entero en la
institución.
Tu huella es mi placer
visual,
mi fantasía táctil.

Tu piel es a mí,
la demencia,
la incongruencia,
la causa y consequencia.

Esa leve curva
es perder el control,
dejar de medir,
el mundo,
tu piel es a mí,
el microcosmos.

Presa debería ir
la luz que ostenta
el genesis del placer,
de los ojos de un
mortal como yo.
Quién supiera dibujar,
tal naturaleza,
desearte es a mí,
la perdida del norte,
el fin de toda ética,
es no temer la
inconmensurable
cursilería
es a mí este deseo
el control del mio
devenir instantaneo:
que te deseo,
y te deseo.

No dejo de suponer
mis manos
y el erizo
indefectible de
la presencia
de mi deseo
en tu piel.

Espíritu de kyon

1
Que belleza soltar,
el libro bajo el brazo.
Los cordones del zapato,
Soltar las monedas en la mano.

Abandonar el kilaje de hojas
colgaje cenil de algo que
ya no sucede.
Enterrar los muertos.

Los cuerpos a la tierra,
y los espiritus al
viento.
Soltar las manos cual pinzas
que impedían la vida,
(temerosas de la arena a través
del vidrio soplado del
reloj simétrico.)

Que suceso magnífico
soltar los brazos y
descubrir la ausencia
de gravedad (en ambas dos
acepciones, si!)

Soltar con confianza y
ser libre.
Ser feliz y después
morir(se) un día ó
una noche, nada más.

2
Supongo que de
algún modo soy
Diógenes.
Ó al menos quiero creer,
que de aquel cane,
llevo un espiritu par,
o al menos...
(ser) solo una breve memoria,
difusa ensoñación
de aquel cínico voraz,
de un desatendido con
un mundo infertil.
Tan solo la desnudez
humana,
que conlleva el
desprecio ciego
de la sociedad
ciega.

Siesta

El sopor de las tres
de la tarde,
el aire cremoso
abraza el cuerpo
entregado al destino.




Sutil, etéreo.
Alado,
des-envuelto.
Ceder el
instante,
ser culpable
por placer
de la modorra.

La culpa de tu boca

Raro que hasta hace un rato
yo estaba solo
y no me acordaba del silencio
yo sumergido en él.

Ya ahora te miro
esa boca suspendida
y la mirada como en un sueño
al que no accedo.

Me extravío en tu
extravío.
Se multiplica la soledad
en ese instante privado
nuestro.

Vos callas mirando un mecanismo
invisible
Vos callas y
yo
te espío.

(Adónde te iras cuando nos dejamos,
cuando la montaña te esconde,
adónde te vas si no estamos
me imagino tus caminos y
me voy por los míos.
De la vida se o quizás
quiero saber,
que se mide en tiempo y
para nosotros por lo menos
lo tengo. Sosegado por
un extraño contacto. Me
gusta saber que no te tengo ni vos a mí,
¿me esfuerzo?
si es saber que somos accidentes
que se frecuentan, un instante
¿qué se puede planear mientras
se existe tan caoticamente?
Me resta creer que el espiral es
hacia arriba y ya
no temer un invento
de infierno improbable,
quien sería tan insensato
de querer castigarnos
a vos y a mí
creaturas sin norte ni sur
por encontrarnos)

Paseo humano

El vacio no tiene calma,
no tiene lenguaje.

Súbito el ente es arrojado,
atrincherase contra el sinsentido,
crea el lenguaje.

Abandonar la nada es
el vicio de mirar con los ojos,
despojo hostil del azar.

La duda:
el presente o
la condena.

los infimos riesgos,
pasos furtivos
hacia el utero de la historia.

Cronico cronico cronico

Las 4 de la mañana
de un día de elecciones,
son el
silencio.

La cocina y su
oscuridad azul,
la rajadura de luz
de la heladera entreabierta.

Hoy podrían circular
los espiritus por
mis pasillos en cámara
lenta.

Miró por sobre mi hombro
al caminar de vuelta
a mi cripta.
No se trata de creer o no,
se trata del terror de la
noche y los espejos.

Meando sin luz,
adivinando entre el negro.
Se enfría mi espina por un
ruido fugitivo.

La ciudad calla y
trae a los muertos.

Cierro los ojos,
adivino el camino de vuelta
a la cama.
Ahora hasta podría rezar.

La frazada me
escuda.
y duermo,
primero hago que duermo.

Me despierto,
porqué es obligatorio
votar?
a unos tipos que no quiero votar.

Porqué?
Meterme en un colegio
durante una hora de
mí domingo,
porqué me obligan a
participar de una representación
falsa.

No soy rebelde,
voy y hago la cola para votar
al que no va a a ganar.
Apatía, entre trigueños y
copetudos.

Hay algo del deber cívico
tan careta.
Un chiquito con su papá.
Se sienta en el piso
esta cansado,
el viejo -no cumplio cuarenta-
lo mira engominado, lo reprueba y lo
levanta con un movimiento de cejas y
pupilas gritonas.
El pendejo esta enojado y
no lo grita.
Lo gritará?
O ya se perdió,
será como el engominado?

Una vieja fiscaliza,
párpados con
sombra azul de hace
dos décadas,
como la democracia.
La visión historicista
en el maquillaje
de la señora gorda.
Me sonrie sin darse cuenta que
no quiero estar ahí.
Odio a la señora gorda, sonrisa
en mano.
Ojos escrutantes
miran
-a quién votaste- se pregunta
la señora fiscal.

Todos amenazan con sus ojitos
recoleta.
Seguro ganó Lilita,
ahora está de moda
por acá.

Muy patricios,
muy sudacas,
transpiramos todos
en el cinco esquinas.
Seguro la gente paqueta
se preocupó:
"Que desastre la escuela pública"
Distinto sería con
aire acondicionado.

Fragilidad y espacio

Existe un margen de cambio
y es ajeno a mí entendimiento.
La fundación de la duda más hostil
que ni los pasajes más sabios y lúcidos
de Rilke o Dolina pueden apagar
en la ya diluida solución/respuesta.

Existe la llama primera.

¿Entonces el agua posterior es
dura como la tensa superficie del lago?

O es tejido mental?
Es bala de salva,
energía errante,
combustión vana.

Ese pensamiento... ¿es duda, capricho o terror?

¿La ambivalencia es llana locura o semilla genial?

¿El aprendizaje es posible o cuanto menos probable?
La vida es sueño
o sino qué queda?

¿La aparente incompatibilidad con el
sueño de ligereza es mí epitafio
o mi suicidio?

¿El dolor duele porqué no lo deseo o
porque desearía no desearlo?

Qué plomo llevan en sus zapatos
los genios que se los atan para no salir cual helio en globo.
Ese doble filo (¿por qué es tan injusto qué unos puedan?):
¿es pura dicha, el virtuoso volador que se expresa tajante
en el cosmos?

¿Hay algo más triste que ser poeta?

Cómo se sabe si las alas sirven si
se teme no enamorarse del vuelo, del viento en el
cuerpo tosco y aerodinámico.

¿Qué mayor tristeza que no enamorarse
de lo que uno quisiese amar?

O es esta una estrategia más ,
mecano hostil,
una tuerca más.

La fragilidad del sentido huye de
las naranjas hojas del diccionario.

El sentido:
Flota difuso,
es bruma.

Oda al hartazgo

Estoy harto cansado agotado de mis
poemas empañados.

Harto de darme pena
Harto de darme los dedos con la tapa
del piano. Piano que, por supuesto,
no sé tocar.
Piano que por supuesto no tengo e
inventé.

Si! Me miento. Todo el tiempo.
Estoy furioso con eso también.
Con la fantasía.
Harto de caminar sin tener la
más puta gana de respirar.

Harto de imaginar sueños que
me metieron por pantallas que
rodéan los 360*.
Harto de ser esclavo de toda
esta indiferencia.
Harto de los bebés y de las
torres en construcción.

Harto de los suplementos "especiales" de los
diários.
Harto de la superpoblación de cartelería de
candidatos con esloganes hipócritas y descomprometidos.
Harto de los libros que cuentan
"las 1000 películas, libros o poses
del Kamasutra que hay que
hacer, practicar, leer antes de morir.

Harto de decirle presente al que
grito mi apellido.
Ni que hablar del autómata que siempre contesta:
"Bien y vos" sin que siquiera le hayas dicho:
"Cómo estás?"

Harto de poner el despertador
y sacar el despertador.

Harto de tener planes y
tirarlos al tacho.

Harto de que haya tanta gente
talentosa y genial.

Harto de los examenes con nota.
Harto del sometimiento al pensamiento.

Harto del modelo y la modelo.
Harto de las familias de clase media
de la tele que viven como la
gran puta.

Harto de la puesta en escena
de la vida cotideana. De la
belleza. De lo previsible.

Harto de la programación en
con-ti-nui-dad, de los programas
de materias.

Harto de no saber de que
hablar y sin embargo intentarlo.

Harto de que cuando hace
calor se me pegue el calzón.

Harto de ue cuando hace frío
ponerme y sacarme el polar
y andar todo el día
con estática.

Harto de andar vestido,
harto de meter panza,
de peinarme,
sonreir.

Harto del elenco estable de
mí vida cotideana.
Harto del guionista de
"La Argentina".
Harto de la policía y
de los ladrones.

Harto del ejecutivo, legislativo y
del otro también y la manga de turros
que llenan esos vacios.
Harto de la gente en grupo.
Harto de los bailables.
Harto de la gente que habla en voz alta
en el colectivo.
Harto de pensar.
Harto de la gente complejuda
que camina en puntas de pié.
Harto de entristezerme por no
subir comentarios en el blog.
Harto de vivir con mi vieja.
Harto de no ganar plata.
Harto de la TV de aire y
de la de cable.

Harto de Andy Kusnetzoff (o como se escriba)
-en radio y TV-
Harto de que premien a :
Julio Chavez, Pablo Echarri y Marcelo Tinelli.
Harto de que hablen bien de
Pergolini.
Harto de que nadie se ría de los
chistes de Eduardo de La Puente.
Harto de no curtirme modelitos
de la tele.
Harto de que ganen tanta guita los
deportistas.
Harto de enterarme que tal modelo
esta con X empresario/deportista.
Harto de no tener faso.
Harto de no largar
todo e irme a la mierda.

Estoy harto de mirar los relojes.
Harto de mirar el mojon con
el kilometro
de la ruta.

Harto de las medidas,
harto del dolar,
del euro.
Harto de:
Perón, los gorilas,
los comunistas, Donald Trump y
Mickey Mouse.

Harto de García Marquez,
Harto de los que alaban
a Cortazar o a Borges.
Harto de los que alaban
a Ollo o a Coelho.

Harto, estoy muy harto,
de los periodistas.
Harto de los taxistas.

Harto de Palermo Hollywood,
viejo, nuevo, chico y
símiles.

Harto de las entrevistas de
Rozín.
Harto de "La Canosa" y Luis Ventura.
Harto de la mediocridad del
Teto Medina y Lucho Avilés.

Harto de los que me miran mal
y de los que me miran bien.
Ni que hablar de los que no me
miran.

Harto de estar "a punto" de
darle un beso y no darlo.
Harto de la paja.
Harto de la gente que leyo
mucho.
Harto de los soberbios,
de los sumisos.

Harto de pensar en
qué le va a parecer a la gente
esto que
escribo.

(............) o existir

Soltar
y
Saltar

Valor
para
Volar.

Panza

Si resulta que la vida se ha puesto canina,
soltate el último botón de la camisa
dale aire a la "wata",
que pa´eso estan las mañanas
de sol en Buenos Aires.



Que la vida (parece) son instantes,
cada vientito ganado,
ese rayo bronceandote el ombligo,
rezalo.

La rebeldía para mi muchas veces es
puro ruido.
Y eso quema, la puta quema.
Pero vos, puro pantalón y camisa "Pampero"
azul y desteñido.
Ombligo inaudito,
cara al firmamento.


Sos un himno,
sos mi idilio.
El que no me animo a ser,
sos pura panza,
y que lindo sería.

Mensaje de esperanza para un miércoles cualquiera

Vayanse todos a la concha de su madre!

Un pelotudito da vueltas corriendo por mi cuarto.
Lo voy a surtir de una rosca.

Aguanten las cataratas del Iguazu
que son bien argentinas.

Ah, y dicho sea de paso:

Si si, vayanse todos -todos- a la concha´suhermana!

Entrega al impulso

La lluviosa certeza,
tormenta de calma insospechada.

La lejanía ahora cercana,
una tristeza extranjera e indocumentada.

El gusto por el impulso y
la solvencia de la mirada
paciente.

Floto brumoso:
Nublino

No escatimo,
voy (quizás)
sin atino.

Pero para qué frenar
cuando hay que atravesar
la fricción de la ficción.

Pegote de sueño en primavera,
prematura y
pronosticada.

Dolor de todos finiquitado por
un diafragma expansivo.

Se abnega la angustia.
Se aplasta la pena.

Se arremete con la liviandad
del alma sin cabos.

Aérea

Hoy caminando te
encontré en el AIRE.

Te agaRRé la
mano en el viento.

(las baldosas de colores

que son parecidos)

Ojos cerrados y vos en la
cara.

Sonrisa esquizoide para
un solitario transeunte.

Me imagino quizás
ahora vos ya lo sabías
en ese instante.

Estás en el aire.

Tu espalda

Siempre existió la cautiva mezcla
combustible,
Al fondo , escondida y renuente.

El azar a veces cataliza
*
*
*
La explosión todo ilumina
invade,
la quietud del silencio
se revela.
El tunel exhibe su arco, su espalda.

Ahora soy tu abrazo,
en tu espalda desnuda soy
el que te oye el alma que
se escapa por tus pupilas e intenta
saltar por la ventana
al universo.

Visto tu desnudez
con mis ojos,
ya no te extraño.

Te cubro de silencio.
A veces no hay nada que decir.
Te respiro.
Desnuda en sábanas pálidas
de la mañana de un feriado
y llovizna.

La luz por la persiana casi baja,
te ilumina lo justo.
Cada sonrisa, mirada, caricia,
esta todo en tu espalda tranquila, calma.

Hago el esfuerzo de no tocarte,
te miro.
Me quedo con la foto,
yo solo.

Todavía te respiro.

Instante incordenado

Me paraliza la programación en
continuidad.
La ráfaga (la hija del azar) de viento por la ventana
de la cocina.
Pasajera del pulmón
gris, concreto,
testimonio potente de la madre
verde.

Me paraliza la yuxtaposición
la agenda.
Noción del
devenir.
Me detiene la multiplicidad,
terror por depositar
minutos falsos y enterarme
¿tarde?

Me paraliza el mecanismo,
engranaje hostil y necesario (¿innecesario?)
el movimiento
implacable.
Inacabable para un uno/a.

Qué no seré yo?
Fuí, seré, soy.
Mi corporeidad,
y lo más liviano, ese aire elemental
espíritu
ser nada es,
la falsa presencia,
la mirada,
atestiguar, espectador
sin saber cuando
se apagará?
paralizame
la noción,
el que llora recién llegado
el silencio de quien
muere,
la resignación.

Solo a veces
estallo en
bordó.

Velos

No hay unidades para concebirlo todo.

Desprenderse, arrancarse, desterrarse es

elegir.

Caminar endurece los ojos,
el dolor es ya no entrar en el cuerpo,
mudar la piel
yendose.

Lo inevitable es preguntarse:

¿Todo esto fue cierto?

Se moldea la postura
encorvados marchamos
sin saber si esto es
la

ceguera.

Gisella

Me rayonea la sonrisa atestiguar
todo ese silencio.
Gisella vende accesorios de celular en la boca del
subte. Alem y Corrientes.
Se sienta sobre el zócalo del edificio del Ministerio.

La veo comer un arrocito -frío- dentro de un "taper".
Come despacio, mira la cuchara asegurandose que llegue siempre a su boca después del trayecto
aereo.
Mira cada cucharada, la estudia.
Ojos que son grises,
arroces.
(Tranquiiiila)
como dentro de un
cuarto hermético.

Cierra "taper"-guarda-abre apunte
Lee, ella. Y cada tanto levanta la cabeza para responder al pedido de algún
hombre/mujer que busca una "fundita para el Nokia", "¿Para el V3 tenés?"
Si, a veces no.

Argentina, el mercosur, el mundo,
sieguen retoriquísimos.
Gisella sigue teniendo mal de portación de jeta.
Cual correntino en guerra,
sin fal, sin capucha, sin borsegos.
Bracea vestida y la ropa
pesa, le impide
avanzar.
Se ahoga,
la patria retoriquea,
bombos, banderas,choripanes,
gaseosas.

Todo -todo- por veinte pe.
El pan de cada día che.

Miradas no la ven,
ojos ven materia inherte,
celulares,funditas, cargadores,
auriculares (pa zafar de la multita),
zapatillas, repasadores, relojes,
estampitas.

Gisella es una esa, ella, eso.
Eso es una cifra en un título del diario,
la cara de espanto en el desayuno del cafe
descomprometido.

gisella cuando lee mueve un poquito
los labios, leves anuncios.
Recita un conjuro,
se aisla y
no se mancha con los demás.

Gisella tiene el coraje de
la urgencia.

Pasaje

Me pregunto sí
me alcanzará esta vida.
Para aprender a llorar cuando,
lo necesite.

Para mirar a los ojos cuando
lo desee.

Si podré convertirme en el hombre
que quiero ser.

Me lloran tintas de los dedos y
me deshago de tanta intensidad
desaconsejada por un mundo
inconveniente y no puedo dejar
de llorar y tragar fracasos mis
más recientes y nuevas carreras
llenas de mí dolor y la
autoinducción de volar,
resetarme rajar, la tierra
donde crecí y saberme más
yo que nunca y al mismo
tiempo se me rajó toda el
alma toda,
ayudame por favor.

No sé como se ama,
me enseñaran?,
se puede aprender?,
la vida...
se puede aprender a crecer
a creer en mí, se puede
vivir
así?

Cómo se corre sin
escapar del dolor de ya no ser
¿quién fuí?

Cómo se absorbe lo mejor de
la propia mitología de qué
sirve sufrir, de sufrir -sufrir-
y si es LINDO el dolor
¿se és raro? Si lo que más se
aboga es por la daga y, la espada,
el haraquiri entonces no era
gran cosa.

Ameba, soy agua con sal,
viruses que me están devorando sin prisa pero sin pausa, corro la
carrera para desaparecer y
tal vez aparezca una
expresión que ya no esté
sujeta al dolor de saberme
efimero.

El vientito de la mañana

Me encanta caminar a la mañana y
rasgarme, hipocritamente, las vestiduras.
Con los pies que escapan de una frasada destrozada,
abajo de las recovas de una patria, de una idea,
qué pensar,
a través del filtro plástico,
moviendome por ochenta centavos me
entristezco,
lo justo y necesario,
me indigno.
Me siento tan cívico,
tan genial,
y voy olvidandome de lo que ví,
porque ya se asoma mi parada y
hoy seguro tengo algún trabajo o parcial,
algo de academia vio.
Entonces me bajo con el menton alineado con el suelo de baldosas sucias, llenas de polvo,
el límite de barracas es así.
Mucho ruido y humo,
y algo de irrefrenable reflexión por ver tan cerca el tranvía,
modernísimo y obsoleto.
Por pensar en los turistas y en el boom de la gastronomía chick,
y el edificio de azopardo colapsado por argentos bien sudacas que se relamen,
por ser patriotas o algo así.
Buenos Aires es pensar, pensar, pensar.
Y me encanta, porque no me hago cargo, solo pienso.

Entre mi sombra

Hago agua para toda respuesta.
A cada pregunta me tiembla,
el alma.
de dudas lleno va,
caminando los ojos empañados de un llanto que no me animo a
publicar.
y se camina -si, se camina- a
los tumbos se llega a casi
cualquier lado.
pero eso, a decir verdad,
chupa un huevo
y medio kilo de palta en temporada.

Me estremece una verdad que se agolpa en la ventana,
tan delgada,
tan frágil,
tan femenina,
tan: ¡Ayudame!

Lo más probable es que yo no sea siquiera
la sombra.
Del deseo me queda
el deseo.
Resultados:
ojos rojos,
carne sangando,
garganta fría y seca.

Es tremendo ser la sombra
de mi deseo de sombra.

A las alas hay que llevarlas

Me sumergo en espectativas
me empapo.
Me retrotraigo, escondido, reptil.
me contengo.
Me abstengo.

Tengo sueños
eróticos.
Con mujeres que
abandoné.
Los sábados me
lo
recrimino.
Domingos de puro óxido.

Me averguenzo,
apenome.
Almuerzo.

Me apago y espero,
sea retroactivo.

Voy cautivo. En secreto.

Me detengo pero no para
( )
caer.

Para escapar lo mejor es
no mirar, ni aceptar.

Para crecer hay que llorar con
las uñas (ssssssstttttttttrrrrrrrr)
Nada se consigue con cuero cabelludo.

Las palmas quemadas por la soga,
ardor de infancia.
Flota la más temida respuesta:
´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´
Es dificil,
la vida.

Patinando por un sueño

Los años se transforman en más años y yo ya ni camino. Voy patinando inconciente, de a ratos y siempre -siempre- una explosión denuncia. Un brote virulento se estira y cubre mi piel toda. Derrepente quierome arañar la mirada con uñas de estaño hiriviente y paso en circulos perdidos en alguna antena de retransmisión de sueños a la medida del idiota cotidiano. Voy patinando por un sueño. Sueño ajeno. Mirada, certeza, falsa. Extraviada la pobre, la quiero advertir con ganas y así arrancar esa oscuridad de lima en los ojos que lloran sin que YO lo sepa.
Es la anestecia, la cadena, la cámara externa que quiereme cortajear el coraje y yo voy navegante -más bien naufrago- rodando. Robando(me) mi propio cacho de tiempo de algún arbitrario reloj que supo ser suizo y mecánico y ahora seguro es norteamericano, digital y ensamblado en el sudeste asiático y devenga quizás en chino dentro de cinco años (medida dada por sí misma). Igual qué importa eso del Estado Nación del siglo XVI. Un invento.

Me mintieron,
me llenaron de eso y
ahora me abandonan.

y yo: que pena.
y yo: qué hago?

y a vos: cómo te encuentro?
y a vos: cómo te trato?

y yo: de dónde se saca el coraje?

y vos: tan liviana, tan certeza.

y yo: te quiero mucho, sabías?

Ser

hay un guiso tibio y caótico que se agita leve y permanentemente.
Soy yo

La etica del culo

Por los estratégicos parlantes fluye rasposa la voz del profesor que habla del devenir histórico de la concepción de lo público y lo privado. En el pizzarón (tan escolar) se leen tres palabras atravesadas por líneas ininteligibles: pre moderno-moderno-actual.

-¿Qué es lo realmente importante de todo esto?- dispara en tono entre sapiente y orgulloso. Con un dejo de seducción.
En ese momento pienso que el café que estoy tomando sería importante si no estuviese tan espantosamente amargo, casi agrio.

Andreita se escapaba, inescrupulosa, de la clase ante la mirada de reptil de sangre fría del pelado doctor en comunicación. (Clara imitación rioplatense de M. Foucault)

"¿Lo importante?"; rebota entre mi lóbulo frontal y la nuca, no puede huir encerrada en la corteza.

Por el cristal rectangular y vertical de la puerta de madera liviana pero lustarada yo miraba alejarse como a un exhuberante transatlántico el culo de Andrea empotrado en esas dos piernitas finitas (seguramente suaves y tibias). "Que delicia chuparselo todo", pensé. Estalla una sinópsis asociativa: "Eso es importante, conquistar el culito que uno más desea".

NADA

Marea alta de tensión,
Explotar o no.
Dudas imperceptibles tejen el boicot.

Intensidad hasta,
el exceso.

Sumido en angustia me debilito
haciendo fuerza obsoleta.

Siempre aplausos (¿culpas?) al final,
que no quieren decir
NADA.

Vuelvo al cuarto oscuro y
NADA.

A la pajarita

Me descoses porque sos pájaro