Oda al hartazgo

Estoy harto cansado agotado de mis
poemas empañados.

Harto de darme pena
Harto de darme los dedos con la tapa
del piano. Piano que, por supuesto,
no sé tocar.
Piano que por supuesto no tengo e
inventé.

Si! Me miento. Todo el tiempo.
Estoy furioso con eso también.
Con la fantasía.
Harto de caminar sin tener la
más puta gana de respirar.

Harto de imaginar sueños que
me metieron por pantallas que
rodéan los 360*.
Harto de ser esclavo de toda
esta indiferencia.
Harto de los bebés y de las
torres en construcción.

Harto de los suplementos "especiales" de los
diários.
Harto de la superpoblación de cartelería de
candidatos con esloganes hipócritas y descomprometidos.
Harto de los libros que cuentan
"las 1000 películas, libros o poses
del Kamasutra que hay que
hacer, practicar, leer antes de morir.

Harto de decirle presente al que
grito mi apellido.
Ni que hablar del autómata que siempre contesta:
"Bien y vos" sin que siquiera le hayas dicho:
"Cómo estás?"

Harto de poner el despertador
y sacar el despertador.

Harto de tener planes y
tirarlos al tacho.

Harto de que haya tanta gente
talentosa y genial.

Harto de los examenes con nota.
Harto del sometimiento al pensamiento.

Harto del modelo y la modelo.
Harto de las familias de clase media
de la tele que viven como la
gran puta.

Harto de la puesta en escena
de la vida cotideana. De la
belleza. De lo previsible.

Harto de la programación en
con-ti-nui-dad, de los programas
de materias.

Harto de no saber de que
hablar y sin embargo intentarlo.

Harto de que cuando hace
calor se me pegue el calzón.

Harto de ue cuando hace frío
ponerme y sacarme el polar
y andar todo el día
con estática.

Harto de andar vestido,
harto de meter panza,
de peinarme,
sonreir.

Harto del elenco estable de
mí vida cotideana.
Harto del guionista de
"La Argentina".
Harto de la policía y
de los ladrones.

Harto del ejecutivo, legislativo y
del otro también y la manga de turros
que llenan esos vacios.
Harto de la gente en grupo.
Harto de los bailables.
Harto de la gente que habla en voz alta
en el colectivo.
Harto de pensar.
Harto de la gente complejuda
que camina en puntas de pié.
Harto de entristezerme por no
subir comentarios en el blog.
Harto de vivir con mi vieja.
Harto de no ganar plata.
Harto de la TV de aire y
de la de cable.

Harto de Andy Kusnetzoff (o como se escriba)
-en radio y TV-
Harto de que premien a :
Julio Chavez, Pablo Echarri y Marcelo Tinelli.
Harto de que hablen bien de
Pergolini.
Harto de que nadie se ría de los
chistes de Eduardo de La Puente.
Harto de no curtirme modelitos
de la tele.
Harto de que ganen tanta guita los
deportistas.
Harto de enterarme que tal modelo
esta con X empresario/deportista.
Harto de no tener faso.
Harto de no largar
todo e irme a la mierda.

Estoy harto de mirar los relojes.
Harto de mirar el mojon con
el kilometro
de la ruta.

Harto de las medidas,
harto del dolar,
del euro.
Harto de:
Perón, los gorilas,
los comunistas, Donald Trump y
Mickey Mouse.

Harto de García Marquez,
Harto de los que alaban
a Cortazar o a Borges.
Harto de los que alaban
a Ollo o a Coelho.

Harto, estoy muy harto,
de los periodistas.
Harto de los taxistas.

Harto de Palermo Hollywood,
viejo, nuevo, chico y
símiles.

Harto de las entrevistas de
Rozín.
Harto de "La Canosa" y Luis Ventura.
Harto de la mediocridad del
Teto Medina y Lucho Avilés.

Harto de los que me miran mal
y de los que me miran bien.
Ni que hablar de los que no me
miran.

Harto de estar "a punto" de
darle un beso y no darlo.
Harto de la paja.
Harto de la gente que leyo
mucho.
Harto de los soberbios,
de los sumisos.

Harto de pensar en
qué le va a parecer a la gente
esto que
escribo.