Agua celeste

Sube como el mercurio
en el termómetro,
el pavimento se desprende
y flota como
bencina,
los canteros de la
9 de julio son un páramo
cuyas plantas ofician
de escenografía,
tan poco creíbles,
desde su transplante
están muriendo,
y el cantero y la 9,
y los autos y los
policías que toman
apuntes de cuanta chapa-
patente
ven.
Todos, todos,
son Buenos Aires que abre,
enormes, sus fauces
covocando a la

tormenta,
que aún no
se desata.

Que ahogo
gris,
reseca tierra se levanta y
lastima los ojos.
Debajo de la autopista
improvisan su vida
unos (h)unos y
unas sábanas
improvisan
puertas.

Como se desgarra
la postura humana
Alarido, desbocado,
último esfuerzo,
soplo de esperanza,
por seguir arrastrándose
en la pena placentera
de ser atravesado
por la existencia.