1.12.07

Persiana


El azar a determinado
esta angustia fugitiva
en mí.
Su presencia no es
mí mérito.
Es, quizás, mi alma
una estación de su pasaje.

Creí era tristeza,
la opresión del pecho
la desaparición del espacio
vital.

Esta angustia me es
ajena en su
origen.
Me es falsa en su génesis
pero tan cierta en
la mañana solitaria
de persiana baja y
melodías sensibles.

No es queja,
es
solamente
mi manera de
ser triste.

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