Sube como el mercurio
en el termómetro,
el pavimento se desprende
y flota como
bencina,
los canteros de la
9 de julio son un páramo
cuyas plantas ofician
de escenografía,
tan poco creíbles,
desde su transplante
están muriendo,
y el cantero y la 9,
y los autos y los
policías que toman
apuntes de cuanta chapa-
patente
ven.
Todos, todos,
son Buenos Aires que abre,
enormes, sus fauces
covocando a la
tormenta,
que aún no
se desata.
Que ahogo
gris,
reseca tierra se levanta y
lastima los ojos.
Debajo de la autopista
improvisan su vida
unos (h)unos y
unas sábanas
improvisan
puertas.
Como se desgarra
la postura humana
Alarido, desbocado,
último esfuerzo,
soplo de esperanza,
por seguir arrastrándose
en la pena placentera
de ser atravesado
por la existencia.
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1 comentario:
no serás gaton pauls disfrazado vos, no? no serás un ser urbano?
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